cuatro maestros y el rey lagarto

ALEGORÍA

Es una mujer de bella y rica pinta
que deja en su vino arrastrar su cabellera.
Las garras del amor, los venenos del garito,
todo resbala y todo se embota en el granito de su piel.
Se ríe de la muerte y desprecia el libertinaje,
estos monstruos en los cuales la mano, que siempre raspa y siega,
en sus juegos destructores ha, sin embargo, respetado
de este cuerpo firme y derecho la ruda majestad.
Ella camina como una diosa y reposa como una sultana;
tiene en el placer la fe mahometana,
y en sus brazos abiertos, que ocupan sus pechos,
llama con los ojos a la raza de los humanos.
Ella cree, ella sabe, esta virgen infecunda
y sin embargo necesario para la marcha del mundo,
que la belleza del cuerpo es un subime don
que de toda infamia arranca el perdón.
Ella lo mismo ignora el infierno como el purgatorio,
y cuando la hora vendrá de entrar en la noche negra,
mirará la cara de la muerte,
igual que un recién nacido, -sin odio y sin remordimientos.

CHARLES BAUDELAIRE
Poesía completa. Ediciones 29. 1994

************

Cierta vez había en Down un viejo
Que siempre fruncía el entrecejo;
Siempre que abría él la puerta
(Muy pocas veces lo hacía)
El pueblo de Down en masa huía.

Había una vez un viejo en Border
Que vivía en el mayor desorden;
Él y su gato bailando
Hacían té en el sombrero
Lo que irritaba a la gente de Border.

OMNIBUS, Limericks de Edward Lear
Traducción/Perversión de Leopoldo María Panero
Visor Poesía, 2011

**********

muérete de hambre, vuélvete loco o suicídate

no voy a morirme
fácilmente;
he pasado por vuestras camas suicidas
en algunos de los peores
agujeros de América,
sin blanca y loco he estado,
o sea, demente, ya sabéis;
me corrían
los lagrimones, todos del tamaño de vuestros corazones bastardos,
las cucarachas se me colaban en los zapatos,
una bombilla sucia de 40 vatios que pendía del techo
y un cuarto que olía a meados;
mientras vuestro ricos
vuestros falsos famosos
reían en lugares seguros de aire viciado
muy lejos,
me disteis una cama suicida y dos opciones,
no, tres:
muérete de hambre, vuélvete loco, o suicídate.

vosotros disfrutad por ahora de vuestros viajes a París donde
confraternizáis con grandes artistas y pardillos,
que yo me estoy preparando para vuestros ojos y vuestra mente y
vuestras almas grises de aguachirle;
vosotros que habéis creado una pocilga para que millones
se ahoguen dentro quedamente –
desde la India hasta Los Ángeles,
desde París hasta las tetas del Nilo –
sois unos mierdas
vosotros los ricos los repelentes los inseguros los gilipollas,
malditos imbéciles blancos de rostro pálido
idiotas de camisa almidonada y esposas almidonadas, sí, sí,
de vidas almidonadas,
largo largo
largo
marchaos a París
mientras podáis
mientras os lo permita.

ese maldito hombre de la azada (véase Markham)
no respondió al llamado,
pero violarán a vuestros hijos y se comerán vuestros cerdos
y los cielos arderán negros de cuervos y de vuestros gritos,
cuando respondáis por siglos de
intolerable indignidad y patrañas.
os vamos a ajustar las cuentas
sabemos que lo sabéis
os conocemos de toda la vida;
el poder de los timoratos
se acerca volando como un cisne tremendo y siempre bello,
sin coñas, amigo,
mira arriba mira arriba mira arriba mira arriba
el muy maldito hombre de la azada
sobrevuela ahora mismo Milwaukee
sonríe burlón
más encantador que el sol
más grácil que todas las feas heridas
más real que tú
o yo o cualquier cosa.

(inédito)
CHARLES BUKOWSKI “Los placeres del condenado”
VISOR Poesía, 2011

*************

EL PREDICADOR EN EL PROSTÍBULO

El cuchillo de tu mirada aparta las nubes de mi cabeza
Anna, la de pies largos y caderas desbordantes
Axilleus okus podos
si te cruzas en mi camino es una señal atroz de los cielos
aún os duele el fuego de la carne que alumbra la noche pasada
hijas mías, enseñadme vuestros traseros para vender la náusea del
      mundo
el asco y el hedor de los afanes humanos
porque la gloria se conquista en un día sin memoria
y ninguna pluma, ningún cronista podrá jamás devolver el placer
      perdido
el placer sórdido de vivir entre los hombres
de haber sido como ellos un hombre
que aúlla en vano en el alféizar de la luna.

LEOPOLDO MARÍA PANERO
JOSÉ ÁGUEDO OLIVARES
“¿Quién soy yo?”
Pre-textos, Poesía. 2002

*************

Se cuelga a su inasible pelo y trepa;
y aquel que enseñó a sus labios a cantar
llora como el alzado sol entre
los líquidos coros de sus tribus.

La vara se doblega, adivinando tierras,
y serpea a través de aguas partidas,
acercando un jardín a la mano de ella
con pájaros y animales,

Y con hombres y mujeres y cascadas,
árboles secos y fríos en remolino de naves,
aturdidos y quietos en el verde, velaban,
arena de leyendas en vírgenes regazos.

Y profetas predicando sobre dunas ardientes,
insectos y valles sujetando fuerte los muslos de ella,
el tiempo y los lugares asen el hueso de su seno
ella se agota entre estaciones y nubes.

En redor de su arrastrada muñeca el agua fresca teje
con peces inquietos y cantos redondos,
arriba y abajo sobre olas mayores,
un río apartado respira y corre.

Golpea y canta su captura de campos
pues el gran remolino, sembrado está de cebada,
pasta el ganado en la espuma cubierta,
las colinas han dado un puntapié a las olas.

Con salvajes yeguas marinas y empapadas bridas,
con salados potros y galernas en sus miembros,
todos los caballos de su cosecha de prodigios
galopan a través de verdes y arqueada alquerías.

DYLAN  THOMAS
Poesía Completa
visor Poesía, 2004

**********

El Cruce
         un lugar donde los espíritus
         viven para susurrar al
         oído de los viajeros e
         interesarle por su destino

El autoestopista bebe:
“Invoco de nuevo  a los oscuros
         dioses ocultos de la sangre”

– ¿Por qué nos llamas?
   Ya sabes el precio.
   Nunca cambia. Tu muerte
   te dará vida y te
   librará de un vil destino.
   Pero se está haciendo tarde.

– Si pudiera volver a verte
   y hablar contigo, caminar
   un rato en tu cpmpañía,
   beber el embriagador brebaje
   de tus conversaciones,
   pensaba

– rescatar un alma ya arruinada.
   Lograr una tregua. Robar oro
   verde en un ataque pirata y
   llevar al campamento la gloria
   de antaño.

JIM  MORRISON
“Desierto” poemas vol.2
Espiral, 2004

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Acerca de kalima001

Momento de afianzar, momento de realizar todo lo vivido, lo estudiado, lo sentido. El mejor momento de la vida, SER.
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3 respuestas a cuatro maestros y el rey lagarto

  1. sepoeta600 dijo:

    Vivir rodeado de poesía y cerveza negra, como alguna vez nuestras almas.
    saltar de lado a lado sorteando océanos y tierras antiguas,
    mientras la espera de un nuevo crepúsculo, ahuyenta los espectros.
    En el sortilegio de la aventura, se van juntando nuestros caminos,
    uniéndose lentamente en uno solo, donde ya no haya mas pruebas para
    la vida y los antiguos seamos uno solo.
    Ese día no existirán los planes chungos y el mar sera poesía, las musas y las hadas
    bailaran para nosotros y la guadaña habrá exterminado el odio y el rencor.
    para convertirlo en versos blancos y amor puro.
    Esa sera la partida hacia Barcelona en sendos panameras y dos ases en nuestras mangas
    de pentaculos y de corazones.
    Nuestro cuento se hará realidad, siempre…….

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    • kalima001 dijo:

      ya es realidad el cuento, siempre lo fue¡¡¡
      un abrazo fuerte¡¡ planes chungos es ironía sobre hedonistas, hadas y hermanos. Ninguna merma¡¡¡ 😉

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      • sepoeta600 dijo:

        por raro que parezca siempre entendí la ironía, tanto la de juan, como la del niño OTON
        EL NIÑO POETA esta bien su corazón que siempre sera MARIA, TU JAVI, FITO Y nuestros maestros antiguos lo cuidan. gracias , gracias , gracias.
        GRACE FOREVER.! ya no hay mermas para corazones de mimbre y terciopelo.!
        solo espero con calma la llegada de belial, para saltar de nuevo el océano y poder abrazaros.

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