“Y así vivir es sólo mendigar a tus puertas” – leopoldo maría panero

…soportas que ella ahora,
suavemente te diga al oído:
“No has escrito”
¿Podrá oírse el verbo?
“No has escrito” repite
ella otra vez -y es por eso que tú
finges leer otra vez,
finges leerme
como si yo fuera Él. Y es sólo a la
palabra a quien ama o amó -a ese feto
o bulto negro que los dos cuerpos
bañan de sudor –Dios está muerto
y habló a través de los dos. Ella
eres tú y soy yo- a condición
de no salirme de la muerte, soy
la mujer que buscas y que no encontraré.

El feto cae
cayó -caeréis-, cayó disuelto
el abrazo con un chasquido monstruoso
al suelo y se levantó
sobre su tercera pierna, enano
negro con labios
pintados de rojo, y fumó
un cigarrillo. Nadie lo miró.

Y ella
al marcharse me dijo -movió
los labios sin hablar y se oyó
que decía: “Se han roto,
se han roto todas las personas del verbo.”

*****

…Besabas con el oro
blando de tu paciencia la corona
grotesca de mi locura,
y dejabas que amaneciera y luego
oscureciera en la ventana cerrada:
decías que era el tiempo.

Decías que era yo cuando espectros creía
ver en tu cabeza, y en tu
corazón la danza nocturna
y cuando te pegaba e insultaba
blasfemando contra lo más tierno
y no sabía que me amabas.

Y así vivir es sólo mendigar a tus puertas
y esperar a tus pies, y soñar tu mirada en el limbo
cruel de las paredes de este cuarto,
aun cuando también podría
decir que acepto la vida
por respeto a ti que tienes piedad de ella
y yo no sé si hay, y no quisiera
creer que la hubo en algún día extraño,
y yo no sé si hay.

Yo no sé si hay vida,
o si aquí queda alguna, y
si no es blasfemia esto, si no es pecar vivirlo
si merece su ser esta soledad de lepra
y maldición que nombran sólo
los otros por su huida, y con risas y orgías
y celebran mi ruina y orinan encima, por las noches
de esta tumba inmensamente humillada.

Yo no sé cómo puede ser tan inmensa mi muerte,
ni cuál es el misterio que hace pasar los días
ni lo que tiene en pie el muñeco que anda
ya torcidos los hilos y sin saber ya nada
ni por qué he escrito esto, ni si hay algo escrito
si no están las letras en la acera borradas,
de toda la cultura.

Yo no sé qué es la luz
misteriosa y cruel que aparece a esa hora
eternamente inmóvil de una absurda mañana
yo no sé pero sé que hay cerca de mi una hermana
único ser que existe aún después de la nada:

Y esa lengua que lame
día tras día las llagas que hay por nada
y el dolor sin dolor, como una sombra vana,
como dolor de muelas o carie en una cama,
esa lengua incansable que acaricia la lepra
esa que ama a los muertos sea quizás, hoy, que
por fin nada
queda ya escrito,
sobre un papel fantasma el único poema.

Leopoldo-María-Panero

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Retorno a las raíces. Vida Pasión y Poder.
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